Una mezcla  de cosas ligeritas para refrescar las ideas en este tiempo de verano.

Exordio 

No sé si mis contribuciones al blog son cada vez más plomizas, o es el calor, que hace que el cuerpo pida cosas poco densas y refrescantes. Así que he preparado esta ensalada…

Versos y poesías

Admirose un portugués

de que desde su más tierna infancia

todos los niños de Francia

supieran hablar francés.

“Cosa diabólica es…

-dijo torciendo el mostacho-

 pues por hablar el gabacho

un fidalgo en Portugal

llega a viejo y lo hace mal.

¡Y aquí lo parla un muchacho!”

Estos versos, que aprendí de mi padre, encierran una gran sabiduría.Hasta hoy, que internet me sacó de mi error, los había considerado anónimos. En realidad los escribió Nicolás Fernández de Moratín, padre del Moratín dramaturgo más conocido, Leandro Ya que tenemos portugueses y franceses en el club, a ellos va dedicado, con cariño y sin segundas.

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se alimentaba
de unas hierbas que cogía.
”¿Habrá otro -entre sí decía-
más pobre y triste que yo?”

Y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Es de Calderón de la Barca. Pero lo aprendí de mi madre y durante algún tiempo pensé que no tenía autor. Luego me tropecé con el fragmento, como quien se tropieza con un viejo amigo, al leer “La Vida es Sueño”. Siempre me llamó la atención que fuera la de “sabio” la profesión de aquel hombre miserable. Podría haber sido músico o maestro, gremios tradicionalmente considerados (con notables excepciones hoy en día entre los músicos) como los de más baja remuneración… La poesía está dedicada a todos los músicos, los maestros y, si los hay, los sabios del SAM.

Tudescos Moscos de los sorbos finos,
Caspa de las azumbres más sabrosas,
Que porque el fuego tiene mariposas,
Queréis que el mosto tenga marivinos.

Aves luquetes, átomos mezquinos,
Motas borrachas, pájaras vinosas,
Pelusas de los vinos envidiosas,
Abejas de la miel de los tocinos,

Liendres de la vendimia, yo os admito
En mi gaznate pues tenéis por soga
Al nieto de la vid, licor bendito.

Tomad en el trazo hacia mi nuez la boga,
Que bebiéndoos a todos, me desquito
Del vino que bebisteis y os ahoga.

Esta es de Quevedo, no podía faltar autor que además de manejar muy bien la pluma, según dicen, poseía notable destreza con la espada, sin que llegara a saberse con cuál de las dos era más peligroso. Me la leyó mi hijo el humanista hace poco. Para entender esta poesía, y apreciarla, hay que imaginarse una taberna del siglo XVII, ruidosa, atestada, repleta de olores que hoy consideraríamos ofensivos, y algo más que un poco mugrienta. Y en la susodicha, un tonel de vino; y en el tonel, a medio llenar (más exactamente, a medio vaciar), una miríada de pequeñas moscas flotando sin vida, muertas por su pasión vinícola (como mueren las mariposas al acercarse a una llama) y servidas sin miramientos ni remilgos en las jarras de los parroquianos. Llamar “tudescos” a los moscos parece ser que se debe a la fama de bebedores que tenían los alemanes.

Historia natural

Esta historia me la contó el isópodo, antes de huir de mi taquilla. Encierra profundos conocimientos sobre la naturaleza.

Al parecer, un día estaban unos animalillos charlando, y uno le preguntó a otro:

 - Hola… ¿tú qué eres?

- Un perro lobo

- Ah. ¿Y cómo es eso?

- Mira, muy fácil, mi mamá era una loba, mi papá un perro. Se conocieron, se enamoraron y… ¡aquí estoy!

- Ah –terció otro sacando por un momento su corpachón de las aguas-, es un poco como me pasó a mí. Yo soy un tiburón ballena.

- No me digas…

- Sí, sí, un buen día mi papá, un elegante tiburón, conoció a mi mamá, hermosísima  ballena. Se conocieron, se gustaron, se fueron a vivir juntos y al cabo de un tiempo… nací yo.

- Vaya… ¿y tú que eres? –le preguntaron a uno

- ¿Yo? Un oso hormiguero

- ¡¡¡ANDA YA!!!